Un libro debe ser como un picahielo que rompa el mar congelado que tenemos dentro.

Franz Kafka

     No sé cómo ocurrió, pero me parece mágico.

Ayer a medio día publiqué en este blog el cuento "Las dos Marcias" y en la noche en mi bandeja de correo, encontré la notitificación de que el cuento tenía un comentario.
El comentario resultó ser un texto hermoso que es la continuación de mi cuento, y que está escrito precisamente por la otra Marcia. Otro salto!
No sé cómo comunicarme con ella, así que por este medio le agradezco tan cálido e interesante gesto.

    También gracias a Irma y a Aurora por los comentarios que nos hacen.

Escribirlo es la única manera de que sea cierto
Escapar suena siempre mal, pero a veces es necesario
La burbuja se rompe y se esparce el llanto
Es ineludible, pero sería bueno evitar esa tormenta del alma.

Kikey
28 de mayo 2012

Macanudo, de Liniers

LAS DOS MARCIAS

    Cuando supe que en una librería de mi ciudad había un libro cuya escritora tenía el mismo nombre que yo, (que también soy escritora), quise escribir un cuento sobre una escritora que se entera de que hay otra escritora con el mismo nombre.

    Primero fui a la librería y tímidamente y con una gran curiosidad pregunté por el dichoso libro de la otra que se llama como yo, cuando lo vi, pegué un salto y quise dejar de verlo, pero lo  abrí, tratando de mirar lo menos posible el nombre de ella que al menos en la portada es exactamente igual que el mío.  Me encantó el principio, porque ella dice que la gente cree que los monstruos no existen, pero que ella sabe que sí, porque es uno de ellos.

   Me fascinó la idea de ser un  monstruo, pero inmediatamente recordé que ella no era yo.

Compré el libro e incrédula lo conservo en mi librero. Luego intenté escribir el cuento, pero, poseída todavía por la cruel y enloquecedora confusión, decidí mejor no hacerlo.

Marcia Trejo (Kikey)

Yo no te culpo a ti

de que la vida

nos marque dos caminos tan opuestos

No me culpes a mí

de las heridas

que mis labios dejaron en tu cuerpo.

Y cúlpame de quererte por encima

del deber, del placer y el sufrimiento

de haberte dado un alma que no era mía

se la vendí yo a una mujer hace ya tiempo.

Yo me llevé el aliento de tu boca

y te dejé caer todos mis besos

para que no me culpes en la vida

de que sigamos dos caminos tan opuestos

.

Joaquín Sabina
Cúlpame

Entrevista a Jorge F. Hernández, en el programa es la hora de opinar.

http://tvolucion.esmas.com/foro-tv/es-la-hora-de-opinar/173621/jorge-f.-hernandez-platica-los-hermanos-caradura/

Tu nombre.
Quiero pronunciarlo tantas veces
como días tendré después
para perderte en la memoria.

Elsa Cross

fragmento de "Amor el más oscuro II"

 

     Escuché al escritor Jorge F. Hernández, decir que él en todo busca la literatura; en el cine, en el periódico, etc.
y es que mucho de lo que importa de cada cosa que pasa, son las palabras con las que se cuenta.
      Me alegra no estar sola en esto, porque yo como Jorge F. Hernández, en todo la busco.

 

Kikey (M.T.)

En egipto, a las bibliotecas se les denominaba "Tesoro de los remedios del alma ". En efecto, curábase en ellas la ignorancia, la más peligrosa de las enfermedades y origen de todas las demás.

Jacques Bénigne Bossuet

Si eres poeta,
el poema te creará
y si eres novelista
serás creado por la novela
de la misma manera que el poema o la narración crean a sus lectores.
Eso es así porque la literatura
no se limita a mostrarnos el mundo
sino que le añade algo
crea complementos verbales de la realidad
y no sólo la explica.
Los canales normales para el conocimiento
son la ciencia y la filosofía
pero el nombre del conocimiento literario
es Imaginación
incluyendo la imaginación del pasado.

Carlos Fuentes

Por el valor supremo de la buena lectura,
que no es papel impreso simplemente,
podemos dar a cambio nuestro tiempo.



Juan José Arreola.

Tomé esta foto hace un par de años
al volver de San Miguel de Allende.

Éste es el  enlace para leer "EN ESTO CREO" de Carlos Fuentes.
 

http://es.scribd.com/doc/6727522/Carlos-Fuentes-En-Esto-Creo
 

Se los recomiendo.

No hay días buenos para morirse.
Hoy es un día muy lindo, cumplen años amigos queridos,
es día del maestro, sopla un poco de viento
y de repente un golpe en el estómago,
en el mío y en el del país, porque en muchos canales
están hablando de Carlos Fuentes y aunque eso en realidad,
pasa a la lista de cosas lindas y es un regalo,
también están diciendo que se murió
y claro, uno no puede dejar de pensar en ese hombre
que fue tan especial,
que escribió cosas tan impresionantemente buenas.
Carlos Fuentes es una mente que hace falta
y no se puede dejar de sentir un poco de desamparo.
Pero la muerte es así,
no hay días buenos para morirse.

 

Kikey (Marcia Trejo)

DIÁLOGOS

—Ésa de negro que sonríe desde la pequeña ventana del tranvía se asemeja a Madame Lamort —dijo.

—No es posible, pues en París no hay tranvías. Además, ésa de negro del tranvía en nada se asemeja a Madame Lamort. Todo lo contrario: es Madame Lamort quien se asemeja a ésa de negro. Resumiendo: no sólo no hay tranvías en París sino que nunca en mi vida he visto a Madame Lamort, ni siquiera en retrato.

—Usted coincide conmigo —dijo— porque tampoco yo conozco a Madame Lamort.

—¿Quién es usted? Deberíamos presentarnos.

—Madame Lamort —dijo— ¿Y usted?

—Madame Lamort.

—Su nombre no deja de recordarme algo —dijo.

—Trate de recordar antes de que llegue el tranvía.

—Pero si acaba de decir que no hay tranvías en París —dijo.

—No los había cuando lo dije pero nunca se sabe qué va a pasar.

—Entonces esperémoslo puesto que estamos esperándolo —dijo.

Alejandra Pizarnik

COMO ÁRBOLES

 

Quién hubiera dicho
que estos poemas de otros
iban a ser
míos

después de todo hay hombres que no fui
y sin embargo quise ser
si no por una vida al menos por un rato
o por un parpadeo

en cambio hay hombres que fui
y ya no soy ni puedo ser
y esto no siempre es un avance
a veces es una tristeza

asi pues
desde este misterioso confín de la existencia
los otros me ampararon como árboles
con nidos o sin nidos
poco importa
no me dieron envidia sino frutos

esos otros están
aquí

sus poemas
son mentiras de a puño
son verdades piadosas

están aqui
rodeándome
juzgandome
con las pobres palabras que les di

hombres que miran tierra y cielo
a través de la niebla
o sin sus anteojos
también a mí me miran
con la pobre mirada que les di

son otros que están fuera de mi reino
claro
pero además
estoy en ellos

a veces tienen lo que nunca tuve
a veces aman lo que quise amar
a veces odian lo que estoy odiando

de pronto me parecen lejanos
tan remotos
que me dan vértigo y melancolía
y los veo minados por un duelo sin llanto
y otras veces en cambio
los presiento tan cerca
que miro por sus ojos
y toco por sus manos
y cuando odian me alegro de su rencor
y cuando aman me arrimo a su alegría

quién hubiera dicho
que estos poemas míos
iban a ser
de otros.


 

Mario Benedetti(fragmentos)

‏

Hay hombres que te roban el corazón porque no tienen.

@MerlinaAcevedo

Vivo en tu piel, en los recuerdos de mis manos,
en las veces que no duermes por pensarme.

@MajanGrots

 

Compré una caja
cuando la pedí pensaba en hacerte un regalo
cuando la pagué dudé si querrías recibirlo
cuando salí de la tienda quise llamar para preguntarte
cuando subí a mi coche miré la caja y pensé en que
estaba vacía, sentí pena por ella.
Miré hacia adentro y me di cuenta de que no había un regalo
que no había nada, luego noté que tu teléfono se había borrado del mío
después sentí el piso bajo mis pies y supe que mi carro había desaparecido,
El cielo sí estaba, era lo único que estaba cuando tomé la caja y la rompí
se escuchó un llanto, no podría asegurar que era el mío,
incluso llegué a pensar que era el tuyo
llegué a soñar que habías vuelto
llegué sentir que me mirabas
y llegué a suponer que estabas aquí porque te habías dado cuenta
de que tu vida era mejor conmigo
de que la mía era mejor contigo
o de que juntos éramos más felices
y en ese momento, justo en ese momento
cuando pensé en que juntos éramos más felices
me di cuenta de que estaba sola y de que el llanto sí era el mío.

 

Marcia Trejo  (Kikey)

Yo sé que estar triste es mi opción,
que puedo decidir si dejar fluir los ojos
o apretarlos para que contengan las ganas 
de verte.
Yo sé que a veces elijo extrañarte
y sé que podría tratar de no pensar en ti
pero en un momento me doy cuenta de que no he visto de qué color tienes los ojos
y cierro los míos para ver si lo adivino.
Y sé, que porque nada sé
el alma se me desasosiega
y divaga en la espera,
en la búsqueda
en el ansia que se esconde en la risa.
Y sobre todo sé,
que todo eso sé,
y para nada me sirve.

Marcia Trejo  (kikey)

Después de haber vivido un amor,
se recorre el camino de regreso
con el mismo semblante cansado
del que baja de una montaña,
pero también con el mismo brillo
maravilloso en los ojos,
porque se ha visto el mundo
desde la cumbre de la vida.

Marcia Trejo  (kikey)

Eres como una isla, te rodeo
y me ajusto a tus formas.
Me impide hacerles modificaciones
el antiguo temor de hacerte daño.
Por eso me mantengo en tus orillas
y tierra adentro sólo van mis ojos.

Hugo Gutiérrez Vega

Un Cuerpo Como Una Isla
fragmento

Aidé de día ; es palíndromo : de noche no

 

Ameyali Tapia
@ninfa_azteka