Enrique Buenaventura estaba bebiendo ron
en una taberna de Cali,
cuando un desconocido se acercó a la mesa.

El hombre se presentó, era de oficio albañil,
a sus órdenes, para servirlo:

­Necesito que me escriba una carta.
Una carta de amor.
­¿Yo?
­Me han dicho que usted puede.
Enrique no era especialista, pero hinchó el pecho.
El albañil aclaró que él no era analfabeto:
­Yo puedo escribir. Pero una carta así, no puedo.
­¿Y para quién es la carta?
­Para... ella.
­¿Y usted qué quiere decirle?
­Si lo sé, no le pido.
Enrique se rascó la cabeza.
Esa noche, puso manos a la obra.
Al día siguiente, el albañil leyó la carta:
­Eso! ­dijo, y le brillaron los ojos­. Eso era.
Pero yo no sabía que era eso lo que yo quería decir.

Eduardo Galeano
Para la cátedra de Literatura

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