he muerto muchas veces
creyendo y esperando, esperando
en una habitación
contemplando un cieloraso agujereado
esperando la llamada, una carta, un golpecito, un sonido...

volviéndome salvaje adentro




Charles Boukowski
fragmento de "Fuera de los brazos de un amor..."
Versión de Rafael Díaz Borbón
 

Sunset
Waterfront. Burlington, VT


foto Kikey

Cisne de primavera


 
También en primavera mueren los cisnes
y ahí flotaba
muerto un domingo
girando de lado
en la corriente
y fui hasta la rotonda
y distinguí
dioses en carros,
perros, mujeres
que giraban,
y la muerte
se me precipitó garganta abajo
como un ratón,
y oí llegar a la gente
con sus canastos de camping
y sus risas
y me sentí culpable
por el cisne
como si la muerte
fuese algo vergonzoso
y me alejé
como un idiota
y les dejé
mi hermoso cisne.



CHARLES BUKOWSKI
Versión de Rafael Díaz Borbón
 

Levanto la cara y camino, no me importa si tropiezo y me rompo la boca. No me importa mirar el suelo sino pa’ arriba, estoy cansada de mirar hacia abajo (perdona que disienta, querido José Alfredo).
(...)
Miro un cielo como desgarrado, como roto, como agrietado con esas grietas por donde entra la luz, como las grietas del alma. Qué país tan vivo, qué suerte poder respirarlo cada día. Me da por pensar que los que nacimos mexicanos es porque estamos hechos para sentir intensamente.

 
Alma Delia Murillo.
SINEMBARGO.MX

Te hizo su playa de tanto marcharse y volver.
Te hizo puerto, balsa y naufragio. Y se fue.
Como todas las tormentas, se fue.

Adriana Reid

Se da timar a mitades.


Merlina Acevedo

"Veinte poemas de amor ... " 

y una mujer desesperada.

    Yo lector, acepto tus mentiras siempre y cuando tú, contador de historias, me mantengas en vilo, me lleves a vivir nuevas experiencias, me conduzcas a sitios ignotos, me emociones, me sacudas o me exaltes. Éste es el pacto y, si alguno de los dos lo quebranta, el juego pierde sentido y concluye con el mismo desasosiego que nos embarga al ser bruscamente arrancados de un sueño.

Jorge Volpi

Leer la mente

¡Ay, José, así no se puede!
¡Ay, José, así no sé!
¡Ay, José, así no!
¡Ay, José, así!
¡Ay, José!
¡Ay!

Cabrera Infante

A veces 
cambiaría
este gozo de vida
de no saber qué va a ser de nosotros,

por saberlo. 

 

del blog de la chica de los botones 

Camelinas en el camino

En la era de las identidades mutables, mis manías se ven  obligadas a transmutar. Y a permanecer ocultas, habitando esa vida paralela que no muestro. Gracias a ellas, puedo ser una persona convencional. Una mujer de tantas, diríamos. Toda mi excentricidad se la dejo a ese acto propiciatorio que es muchos preámbulos, todos distintos y tendientes a un fin común. Ahí es donde se realiza lo que soy o lo que querría ser o lo que a veces me veo obligada a ser, aunque no quiera.



Rosa Beltrán

Te esperaba en el alambre del día,
comiendo latidos
sofocando el grito de los huesos.
A veces, sin embargo,
cuando las poleas levantaban relámpagos
y la noche sabía a almacén,
callaba.

 

Eduardo Moga
Poema XIV (fragmento)

Inventario de lugares propicios al amor


Son pocos.
La primavera está muy prestigiada, pero
es mejor el verano.
Y también esas grietas que el otoño
forma al interceder con los domingos
en algunas ciudades
ya de por sí amarillas como plátanos.
El invierno elimina muchos sitios:
quicios de puertas orientadas al norte,
orillas de los ríos,
bancos públicos.
Los contrafuertes exteriores
de las viejas iglesias
dejan a veces huecos
utilizables aunque caiga nieve.
Pero desengañémonos: las bajas
temperaturas y los vientos húmedos
lo dificultan todo.
Las ordenanzas, además, proscriben
la caricia (con exenciones
para determinadas zonas epidérmicas
–sin interés alguno–
en niños, perros y otros animales)
y el “no tocar, peligro de ignominia”
puede leerse en miles de miradas.
¿A dónde huir, entonces?
Por todas partes ojos bizcos,
córneas torturadas,
implacables pupilas,
retinas reticentes,
vigilan, desconfían amenazan.
Queda quizá el recurso de andar solo,
de vaciar el alma de ternura
y llenarla de hastío e indiferencia,
en este tiempo hostil, propicio al odio.

 

Ángel González

Salí a la zapatería y a la librería.
El libro que quería
costaba igual que los zapatos.
Leeré descalza.

 
@dalmiocuore

La lluvia no impide
que el ritual de los siglos se detenga.

 
Erik de Luna.

Para cobrar
horas extra el verdugo
mata el tiempo.

 
Carlos López Moctezuma

De PRIETO VANESSI

Me das la manzana

la muerdo
nos damos cuenta de muchas cosas
estamos en el paraíso
de repente
a) nos expulsan
b) te vas
c) o quién sabe qué.   



Kikey (Marcia Trejo)

      

quiero decir que estás abrazando mi madurez
esta mezcla de estupor y experiencia
este extraño confín de angustia y nieve
esta bujía que ilumina la muerte

este precipicio de la pobre vida

Mario Benedetti

Una computadora apagada es,
si acaso, un mal espejo.

 
Irma Gallo 

 @irmagallo

Me preparo para salir a la calle,
porque en algún lugar
hay que esconderse.

Kikey  (Marcia Trejo)

A semejante edad he venido a comprender que está bien rendirse, romperse. Está bien responder no sé o no tengo. Es bueno para el alma y libera tanto. (Yo me rindo, yo no sé y no tengo).





 
Alma Delia Murillo.
Soy Alma y soy vulnerable.

Palíndromo existencial:  YO  SOY

 

kikey (Marcia Trejo)

Te quedaste dormida sin decir nada, sin preocuparte por mí, y en aquella total indiferencia, en aquel ofrecerme la espalda desnuda, encontré más amor que el que había hallado en toda mi puñetera vida de arrumacos y de mujercitas piadosas que me abullonaban las almohadas y me cubrían de colchas con su cariño maternal. Esa noche me acuclillé a tu lado, me acomodé hecho un ovillo y estuve tiritando de frío con la cara a poca distancia de tu sexo.

Oscar de la Borbolla

Si me vas a coger, que sea de la mano. 

Nisé@Miniseria

Es inquietante que existan flores tan antiguas que, sin embargo, renacen en cada estación. Y un día, por primera vez, nos asombren. Uno de los misterios de la continuidad de la vida se agita en las flores y en los estremecimientos que nos comunican. Imagen fiel de nuestra posición en el mundo, las flores salvajes, su fugacidad y su tenacidad sirven algunas veces para describir a los amantes. Cada paisaje, cada flor extraña es una historia de pasiones a punto de desencadenarse. Paisaje es deseo.

 

 

 

Alberto Ruy Sánchez

Es inquietante que existan flores tan antiguas que, sin embrago, renacen en cada estación. Y un día, por primera vez, nos asombren. Uno de los misterios de la continuidad de la vida se agita en las flores y en los estremecimientos que nos comunican. Imagen fiel de nuestra posición en el mundo, las flores salvajes, su fugacidad y su tenacidad sirven algunas veces para describir a los amantes. Cada paisaje, cada flor extraña es una historia de pasiones a punto de desencadenarse. Paisaje es deseo.

Este contenido ha sido publicado originalmente por SINEMBARGO.MX en la siguiente dirección: http://www.sinembargo.mx/opinion/06-09-2012/9320. Si está pensando en usarlo, debe considerar que está protegido por la Ley. Si lo cita, diga la fuente y haga un enlace hacia la nota original de donde usted ha tomado este contenido. SINEMBARGO.MX

Es inquietante que existan flores tan antiguas que, sin embrago, renacen en cada estación. Y un día, por primera vez, nos asombren. Uno de los misterios de la continuidad de la vida se agita en las flores y en los estremecimientos que nos comunican. Imagen fiel de nuestra posición en el mundo, las flores salvajes, su fugacidad y su tenacidad sirven algunas veces para describir a los amantes. Cada paisaje, cada flor extraña es una historia de pasiones a punto de desencadenarse. Paisaje es deseo.

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