Ilustración de Adriana Merino

2012

Besos que son al mismo tiempo
despedida y promesa.

Yo que de casi todo me canso,
no me canso de esperarte
por qué?

EL ASCO

Ignoraba que el asco es una de las formas de la obsesión y qué, si deseamos algo, es más fácil pensar en ello con horror que no pensar.

Marguerite Yourcenar
(El tratado del inútil combate)

  Y yo dije: Sr. José, fíeme algo para remediar el hambre de mis hijos. Don José: No me vengas con historias, no te fío mas.
Me empujan hasta la puerta..."Dejame mujer, que mato a este cabrón"... pero por dentro me va el pensamiento... no lo mato, no sé matar....Y él me dice desde adentro: "Si fío a todo el mundo nadie me paga, ¿de qué voy a vivir?...
Pensé: Todos tenemos razón ¿quién es mi enemigo?.

.

José Saramago
de su libro "Levantado del suelo"

"Helena"
Foto de Pato Lecona.

• Cada poema es único. En cada obra late, con mayor o menor grado, toda la poesía. Cada lector busca algo en el poema. Y no es insólito que lo encuentre: Ya lo llevaba dentro.

  
  

  
  

   

   

   

  
  Octavio Paz Lozano

Cada silencio

en la noche

se multiplica.

Se vuelve voz

y canta y dice

lo que calla.

Tu ausencia

es una sombra

que crece en mí

como una tenaz

enredadera.

Como una noche

dentro de mi noche,

hojas muy obscuras

de más negros enveces

me trepan

mientras

crecen
y se despliegan.

Cada silencio

estalla

cada noche

cansada

de sí misma

sin saber

de ti, 
sin saberlo

todo.

Cada silencio

encalla

sin decirlo

en esta

afilada orilla

y este arrecife

oculto, cruento,

bajo el agua

fresca, iluminada

de tu nueva

lejanía.

Ausencia,

grita

el lago

del espejo,

más breve

que mi sed

de ti.

Ausencia,

grita si le doy

la espalda,

-cree que así

me llamo.

Y grita,

cada silencio

a la deriva

hasta que
el silencio 
en silencio

se desvanece

bajo el agua
corriente
del día.

Y así te adoro,

lentamente,

en el silencio
de tu cuerpo
invocado,

haciéndote el amor

con las manos

extendidas, 
vacías,

hasta que amanece.

Alberto Ruy Sánchez

Imagen tomada de un muro de facebook

Vienen por mí y yo estoy furioso. Les dije que no iba, que me sentía bien, que los nervios se me iban a pasar. Pero nada, no creen lo que les digo, eso me desespera y me pongo nervioso, entonces me ofrecen un calmante, (eso me enoja muchísimo), les digo que no lo quiero, y por supuesto me pongo más nervioso.

         Así, triste e irritable llevo varios días, por eso decidieron que fuera.

         Ellos lo arreglaron todo. Compraron los pasajes, empacaron mi ropa y yo me puse muy mal porque odio que se metan en mis cosas, pero parece que nadie me hace caso.

        

         Ya vamos para allá. No hablo con nadie porque voy enojado y conforme pasa el tiempo más y más rechazo la idea de ese lugar completamente blanco.

         Ellos quieren dejarme ahí, creen que eso me hace bien y yo completamente en desacuerdo frunzo el ceño y me callo más todavía.

         Ya reconozco el lugar, me ayudan a bajarme, aún cuando me resisto. Bajan mis maletas, entramos, es un sitio donde he pasado otras temporadas. Salgo a la terraza y extiendo la mirada en el paisaje blanco.

La cabaña es acogedora, la montaña permanece tranquila, bien abrigado, me siento en la mecedora. Ellos se despiden y se van.

         Toda la tarde me quedo mirando la nieve y me doy cuenta de que tenían razón, venir a mi casa de invierno fue buena idea, me siento más tranquilo.

Marcia Trejo (Kikey)

17 de septiembre de 2007

Ambos sabían que estaban en una isla desierta,
algún día iban a coincidir.

Verónica Barraza

Escribir historias puede ser (no lo es siempre)
tender un puente entre uno que no sabe hablar
y otro que no quiere oír.

Alberto Chimal

   Creo que siempre estuvo entendido que sólo nos daríamos el placer y las fiestas livianas del alcohol y las calles vacías de la medianoche. De ti tengo más que eso, pero en el recuerdo me vuelves desnuda y volcada, nuestro planeta más preciso fue esa cama donde lentas, imperiosas geografías iban naciendo de nuestros viajes, de tanto desembarco amable o resistido de embajadas con cestos de frutas o agazapados flecheros, y cada pozo, cada río, cada colina y cada llano los hallamos en noches extenuantes, entre oscuros parlamentos de aliados o enemigos. ¡Oh viajera de ti misma, máquina de olvido! 

 

Julio Cortázar

No es plantar un beso es sembrarse en él.

del twitter de
@Sra_Noche

    El muy irresponsable sólo quería tomar un café, revivir a la poesía, contemplar al jubilado que seguía dirigiendo la obra, llevarle su ofrenda a la señora del Raval, presentarse en las casas sin avisar, escudriñar el periódico en busca de buenas noticias, cosas así.

Fernado Bustamante Enríquez
"La del martes"

 

Mis palabras,
construcción de viento
entre las sombras.

.
Beatriz Saavedra Gastélum