Ojos envueltos en silencio,
secretos que crecen como hierba silvestre
y mueren así,
a la orilla del camino.
Realidad y sueño,
dos espacios igual de confusos.
Tú
Yo
lo que ha sido y lo que no
realidad y sueño,
dos espacios
en los que te espero.



Marcia Trejo Vega

No sé llorar...

No sé llorar.
Sólo lloro cuando veo tu boca
sucia de tanto amar,
cuando bajo escaleras
de hielo entre lágrimas
y tejas de arcilla roja
inundadas de luz y veo
el agua como un suave
vientre o un viento
azul y entre lágrimas
y arañas suplico
amor y me besas
con tu boca empapada
de desamor y te amo
y lloro.

Juan Antonio Masoliver
De "En las rejas del tiempo" 1991-1994

Deshojando una margarita en facebook:
Me gusta... no me gusta... me gusta...
no me gusta... me gusta.

....k

A las 9, si no llueve, te espero en un bar
para empezar a olvidar.




Andrés Calamaro
El paso doble de los amigos ausentes

No me pienso morir ni un minuto antes
de dejar de respirar.

Raquel Pankowsky

La primera vez fue el primer día
la segunda vez, el día después
lo que no registro es la despedida
de tan temida, no sé cuándo es...

......k

EL VALIENTE

Escribir es entonces asumir la debilidad
y saberse el amo.
Es, en un circo
reconocer sin cansancio
la fauna cautiva de los signos
hasta ser el propio signo
atravesando un círculo de fuego.


Nati Rigonni
Lotería

Macanudo
de LINIERS

Hay palabras que escondemos, palabras que nos tragamos, palabras a las que tememos, porque sabemos que una vez que las dejemos salir, serán condena para los otros o para nosotros mismos.

Dante Camacho
El sexo débil

Si no existieran las palabras (...)
no existiría ni nuestra representación del mundo,
ni nosotros. El lenguaje nos funda. No lo jodas.

Oscar de la Borbolla
Texto tomado de su facebook

Si una espina molesta en un dedo, en una mano o en un pie, imagínense en el corazón.
ME CHOCA esa espina que tengo clavada en el corazón, me estorba! Como toda espina a veces se acomoda y se esconde de modo que uno piensa que se salió, pero luego vuelve a acomodarse para doler y molestar y ME CHOCA esa sensación que me vuelve una enfadosa adolorida.

(sábado 16 de julio de 2011, por la noche)

Renté un departamento en Varsovia. Puse mis libros en el librero de marras y por la noche escuché un estruendo. Los estantes habían reventado ante el peso de las letras. La propietaria del departamento me cobró a lo chino el trasto de falsa madera sin que valieran mis explicaciones: “No me puse a bailar encima de él”, le dije. “Era un librero y yo le puse libros”.

Eventualmente me mudé. Ahora mis libreros son antiguos; como se dice acá: “de antes de la guerra”. No sólo aguantan libros y revistas apilados, sino que podría bailar encima de ellos.

Al sacar los libros de las cajas para meterlos en sus estantes, recordé otra de las grandezas del libro impreso: que sabe guardar cosas.

En una antología de Wislawa Szymborska, encontré dos billetes de tranvía para pasear en Cracovia.

En Manuscrito encontrado en Zaragoza, de Jan Potocki, había un pase de abordar y un billete de taxi de aeropuerto. Supe que llegué al DF el 12 de junio de 2007. No recuerdo a qué fui. Un apunte en la última página con mi letra dice: “¿Qué hay con el conde de Monterrey?” Pero no sé por qué lo escribí.

Tampoco me explico por qué elegí ese enorme libro para leerlo en un avión.

En La mente cautiva, de Czeslaw Milosz, hallé la tarjeta de una Sofía, con su teléfono. Debe ser antigua puesto que no hay correo electrónico.

Sofía, discúlpame, pero creo que nunca te llamé.

Encontré más entre las páginas, y apenas voy en la caja de literatura polaca. No sigo con la lista porque son cosas que tienen significado sólo para mí. Todas las regreso a donde estaban para reencontrarlas dentro de algunos años.

Quienquiera que tenga una biblioteca, vaya y revise sus libros. Hallará una buena ración de nostalgia y el eterno lamento de no escribir un diario.

David Toscana
(fragmentos de "Mi librero")