La imaginación
consuela al hombre de lo que no es
y el humor
de lo que sí es.

Winston Churchill

Tú no me buscarías
si no me hubieras encontrado ya.


Blaise Pascal

El futuro ya no es
lo que solía ser


Arthur Clarke

Niña - Bruja

Si se desprende y cae,
un huequito azul-blanco quedará ahí
los otros van a preguntarse ¿dónde está?, ¿a dónde fue?

y mientras, quizá a gotas, quizá hebra a hebra
cae, se desliza, se va desintegrando

seguramente en el huequito azul
una tristeza estará sentada mirando arriba y abajo
esperando lo tal vez imposible

y en la incógnita llegará la noche
y dormirán para encontrarse en sueños
pero no
el onírico espacio también fue abandonado

y sola ella
y solo él
y solos todos
a la mañana siguiente tendrán que comenzar a olvidarse.



Marcia Trejo

Calabaza con fruta, para el día de muertos

Foto: Kikey

AÑO SABÁTICO


Me gustaría tener tiempo
para ver de qué estoy hablando,
para pensar qué estoy diciendo
y qué me gustaría decir.



Maitena

EPÍLOGO


Escribiendo sin "U"
puedo hablar hasta el cansancio de mí,
de lo mío, del yo,
de lo que tengo,
de lo que me pertenece...
Hasta puedo escribir de él,
de ellos
y de los otros.
Pero sin "U"
no puedo hablar de ustedes,
del tú,
de lo de ustedes.
No puedo hablar de lo suyo,
de lo tuyo,
nisiquiera de lo nuestro.
Así me pasa...
A veces pierdo la "U"...
y dejo de poder hablarte,
pensarte, amarte, decirte.
Sin "U", yo me quedo pero tú desapareces...
...
Como en el cuento... si tú no existes,
me condeno a ver lo peor de mí mismo
reflejándose eternamente,
en el mismo
mismísimo
estúpido
espejo.



Jorge Bucay
Cuentos para pensar

Decidí comenzar una nueva vida.
Categórica e inapelablemente.
Sólo quedaba una cuestión por decidir.
¿A partir de cuándo?


Slawomir Mrozek
Juego de Azar

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que en verdad siente.


Fernando Pessoa
AUTOPSICOGRAFÍA (fragmento)

No quiero hablar con nadie
no quiero decir su cara
ni sus ojos

No quiero decir que estoy olvidando el sabor de su boca
no quiero recorrer su cara con palabras
y decir que me gusta

No quiero hablar
no quiero decir las palabras
con las que otras veces dije que ir de su mano
me sostenía en el mundo

No tengo fuerza para decir
que hicimos un puente de amor
y lo transitamos
pero lo tiramos luego

Y no quiero decir
que ahora estamos cada uno en una orilla,
mirándonos sin poder o querer hablar con nadie
excepto con ese vacío
que nos recuerda que otra vez estamos solos.


Marcia Trejo

Desterrada de su piel,
que abandoné una noche,

vago moribunda

la luna incompleta
enfatiza mi pena

la bruma confunde lo que fue,
lo que es y lo que podría ser

la noche todo lo engulle

y yo me pierdo
en un bosque confuso

espacio doloroso
en el que un cuerpo solitario tirita de frío.


Marcia Trejo

Pasó
como la gaviota
que inquieta
sobrevuela ,
guarda su playa
acaricia sus olas

Pasó
como la tarde
que cae roja
que hermosa visita los ojos
y luego se va

Pasó
como el invierno
como la primavera
como las moradas jaracandas
como el sueño que se va
al abrir los ojos

Pasó
y dejó el aroma de lo que cierto fue

dejó el sabor
la imagen
y todo eso que en el viento dispersa
aunque en el corazón se guarde.



Marcia Trejo

Enmarañada la camelina
saluda con sus labios rojos...
una o dos hojas caen
y así
mientras las quitas de tus hombros sabes
que sonríe para ti.


Marcia Trejo

Fiestas Patrias!

Una flor en San Miguel

En algún espacio que guardan los sueños
se esconde la mirada que se supone,
la caricia que se recuerda,
el beso que se revive cerrando los ojos.

En alguna esquina del alma vive la posibilidad
y en algún recoveco el miedo,
el temor de todo
de la noche
de la lluvia
del silencio de las calles donde no estás
donde estuvimos
donde estaremos o quizá no
donde todo parece vacío
y sólo está la lluvia

y luego la lluvia otra vez
recordándonos el llanto que guardamos
la noche
el silencio
y todo eso que navega unas calles
que no muestran ni una orilla
e inclementes me nombran
náufrago de una vida mejor
que a lo lejos
ya no se distingue

y otra vez la lluvia
noche y día
sale de mí
y a mí vuelve
como recuerdo
del temor
y de esa pena
que no parece pena
que parece un sonido necio
o una ilusión óptica
que atormenta el pasado
diciéndole que no

quién sabe,
quizá esta lluvia
quizá esta noche
quizá este silencio
quizá lo que ya no será

o tal vez ese espacio que guarda los sueños
o la posibilidad dormida en una esquina del alma
o nada más la lluvia
que me recuerda
que llorar es apenas el principio
del recuerdo
de una pena
que no hace más que arreciar
amainar
engañar
y volver a derramarse en tremendo aguacero.


Marcia Trejo

Que el lago ahogue-albergue-pierda-abrace mi /tu cuerpo moribundo.
Que las aguas se tiñan de mis / tus ojos y que muchas gaviotas velen mi / tu eterno sueño, por si despierto /despiertas, luego sepa /sepas donde encontrarte /encontrarme.


Marcia Trejo

Un pedazo de Vermont

Si no lees no pasa nada.
(Deja que te pasen cosas)


Asociación española de lectura y escritura.

Para Aurora

La circunferencia sirvió para comenzar a dibujar el mundo. En ese espacio, Sofía puso lagos, montañas, palmeras, ríos, unas casas, la sonrisa de su abuela, la casa de su amigo Roberto y los peces que un día compró en la feria. Ahí puso todo, mientras su abuela bebía el contenido de la lata. Luego muy contentas salieron y bajo la llovizna corrieron a resguardarse en una de las palmeras que dibujó Sofía.


Marcia Trejo

barca de noche
en el mar de mi cuerpo
besas la orilla

Marcia Trejo

.

"Un mal escritor puede llegar a ser un buen crítico,
por la misma razón por la cual un pésimo vino
puede llegar a ser un buen vinagre".


François Mauriac
escritor francés

Si buscas resultados distintos,
no hagas siempre lo mismo.

Albert Einstein

Los libros son una frontera,
porque uno transita de un mundo a otro
después de leerlos,
son una herida que nos construye.

Germán Ortega

mueren mis penas
las sepulto en el agua
nace la brisa




Marcia Trejo

ÍTACA


Color durazno se despliega el silencio

no sé por qué
pero el cielo se exaspera y escupe.

Astillitas azules se vuelven de azúcar
y cubren el pavimento inhóspito

no sé por qué
pero tengo ganas de volver a casa.



Marcia Trejo

Te asomas por el hueco

entre ola y ola

el espacio salado
cubre el cuerpo,
el movimiento anuncia
que viene
que sale
que vas a verla

pero luego la calma
te avisa que otra vez no

que se fue la sirena.



Marcia Trejo

En el campo los girasoles se desatan,
levantan la mirada y descubren el cielo azul y el aire limpio.

Cada pétalo sonríe,
respira profundo y encuentra el espacio perfecto para la esperanza y el aliento,
para que cada tarde cuando el sol duerma,
los suaves amarillos sepan que habrán otros amaneceres
y que volverán a abrirse esperando esos ojos azules
que los miren con ternura.


Marcia Trejo

Velero mariposa
transparencia que el viento desliza sobre el brillo agitado
que refleja unas nubes de efímero blanco.

Allá ellos,
a la orilla del muelle
regalando palabras que el viento teje.

Allá el sol que tierno acaricia las miradas
y en ellas todo

y allá,

más allá,
el momento soleado
que en el cristalino vaivén

suena mágico

e irrepetible.



Marcia Trejo

cielo nublado
contenedor inútil
lluevo agua sucia

Marcia Trejo
.

descarapela
el viento de la pena
los corazones

Marcia Trejo

NEW YORK CITY


Lo primero en mi mente es la imagen del unicornio.
Las calles de Nueva York lo acogen extrañadas, mis ojos como algo más normal lo descubren blanco y azul con la mirada triste. El taxi se atora, estamos rodeados, porque de pronto somos un carro entre muchos unicornios. Distingo al azul, ya que los demás son color naranja. El primero sonríe. Yo sonrío. Poco a poco se hacen a un lado y el taxi comienza a avanzar despacio.

La estación del tren se ve a unas cuadras. Me espera el mar.
Me esperan sus ojos, que no sé por qué antes eran azules y ahora son color miel.
Y no sé por qué sé que son color miel, porque todavía no nos encontramos y sé que la última vez que lo vi eran azules.

Un sonido como de arrullo japonés se escucha entre los unicornios. Y sé que es japonés porque distingo, Shiawase, la palabra felicidad, pero luego escucho hapiness, bonheur, alegría, escucho siamo molto felici y entonces comprendo que estoy en una historia fragmentada, que me han quitado páginas, que una línea tachoneada me impide saber cuando salí de Nueva York y por qué estoy ya en Maine, si en ningún momento subí al tren.

Afortunadamente entre rayones y tachaduras, puedo ver una vez más a los unicornios y aunque sea sólo en un párrafo, me encuentro un instante con el hombre del mar. Desafortunadamente no veo el color de sus ojos, porque a la página le falta esa parte, y entonces, sin habernos mirado tiernamente… distingo al azul ya que los demás son color naranja, el primero sonríe. Yo sonrío. Poco a poco se hacen a un lado, el taxi comienza a avanzar despacio… y me doy cuenta de que algún gracioso, puso la 8 después la 124 y de que estoy otra vez en el taxi tratando de llegar la estación para ir a Maine, donde tal vez, alguna vez vuelva a encontrar esa mirada.




Marcia Trejo

Al personaje de este cuento le era doloroso mantenerse en los límites del mundo aéreo.
El congestionamiento no le importaba, la cabina no era confortable, ella no vino y los momentos felices parecían alejarse conforme el avión avanzaba entre la bruma.
Los pasajeros no notaron nada, las aeromozas no se percataron, el tablero de controles no marcaba pero él no se dio cuenta. Pensar en ella había sido peligroso siempre, pero nunca como ese domingo en el que el aterrizaje forzoso por suerte no dejó víctimas. Salvo un piloto diagnosticado con fractura de corazón.



Marcia Trejo

INSOMNIO DE OTOÑO

Perdida en las vueltas del insomnio me descubro añorando el amarillo que poco a poco se combina con el rojo, el verde o el ocre.

La neblina de un día húmedo ilumina el camino, lo baña, lo abraza y provoca la melancolía de los viajantes que animados por la belleza insólita de una mañana fresca se internan en un bosque e iluminan sus caras con los rayos que traviesos se filtran entre el follaje.

En mis ojos cerrados se albergan esos gansos que se alistan para volar, muy juntos hablan de su tierra, despiden sus ojos del verde y poco a poco van al sur dejando el campo desolado pero lleno de esperanza porque saben que siempre habrá un año que viene.
En el lago aún vuelan mariposas velero. Los navegantes arrancan del verano los últimos espacios tibios. Los ojos de los que gozan el vaivén del agua y la caída del sol reposan y sonríen, saben que por mágico que parezca, ese espectáculo es cierto, es suyo y permanecerá aún cuando los meses sean distintos, las caras sean otras o el cielo cambie sus colores para dibujar paisajes nuevos.

Los senderos acogen nuestros pies que trituran a las hojas que crujen, quisiéramos caminar con cuidado, flotar para dejar la alfombra intacta, pero el peso de nuestra alegría nos impide elevarnos y entonces comprendemos que esas hojas murieron, y nos conforta entender que serán el alimento de las que nacerán en una nueva primavera.

El viento que sostiene el viaje de las mariposas anaranjadas susurra recuerdos a los oídos de los seres queridos.

Una mañana huele a café y un abrazo nos espera. Luego el día se viste de sorpresa para llevarnos a pasear por in imaginados lugares donde seremos felices.

Reconocemos las caras de los amigos y nos alegran.
Descubrimos que el cariño parece el mismo pero es más y más grande.
Las calles se tatúan en la memoria, se aferran, se deslizan con gracia y nos regalan colores que no parecen ciertos.
Y otra vez una tarde, junto al río, las gaviotas se escuchan, juegan en el agua, se pierden con la noche, duermen y descansan de su labor de sorprenderme con su incansable vuelo. Vuelo que me recuerda al viaje vivido desde la ventanilla, donde la geografía llena mis ojos, las nubes me regalan la calma y el espacio aéreo sostiene la sonrisa o la lágrima de la alegría de saber que lo que hoy parece estar en las vueltas de un insomnio está en realidad en una esperanza y en el fondo cálido de mi corazón.




Kikey / 22 de septiembre de 2007

Una niña se detiene la cabeza con las manos.
Está mirando el arco iris.
Desde la ventana su fragilidad salta de charco en charco.


José Rodolfo Anaya Larios
Acusación manifiesta

Macanudo 2

Macanudo

El nacimiento

Es 27 de julio, una fecha especial para mi. Asi que hoy comienzo este blog, que me hace mucha ilusion. Gaby Meade me ayudo. GRACIAS GABY.